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Nikolaustag 2017 – meinem Papa zum 100. Geburtstag                                             06.12.2017 Heute   ist   Nikolaustag.   Ein   ganz   normaler   Tag   in   der   Vorweihnachtszeit.   Für   mich   ist   dieser   Tag   ein   besonderer   Tag,   ein Tag der Erinnerung und heute Anlass für eine Hommage an meinen Vater: Das   Jahr   1917   geht   als   das   Jahr   der   (Großen   Sozialistischen)   Oktoberrevolution   in   die   Geschichte   ein.   Im   gleichen   Jahr, am   6.   Dezember,   dem   Nikolaustag,   erblickt   mein   Vater,   Hans   Helms,   das   Licht   der   Welt.   Er   wird,   soweit   ich   weiß,   eine glückliche   Kindheit   haben   und   mehrere   Jahre   Violine   üben.   Da   ist   ein   erster   großer   Weltkrieg   gerade   vorüber   und wahrscheinlich   hoffen   die   Menschen,   es   möge   niemals   wieder   ähnliches   geschehen.   Doch   mein   Vater   ist   gerade   22   Jahre jung,   als   diese   Hoffnung   1939   mit   Beginn   des   2.   Weltkrieges   auf   bestialische   Weise   zerschlagen   wird.   Von   nun   an   trägt er   Uniform   und   kommt   als   Rettungssanitäter   und   Fallschirmjäger   zum   Einsatz.   Beim   Bombenangriff   auf   Dresden   wird Hans   Helms   zwei   seiner   Kinder   und   die   erste   Ehefrau   verlieren.   Sein   erstgeborener   Sohn   starb   bereits   zuvor   an   den Folgen   von   Diphtherie.   Im   Schutt   und   der   Asche   des   globalen   Tötens   verliert   er   seine   ganze   Familie.   Das   hat   ihn   für   den Rest seines Lebens geprägt.   Im   Alter   von   30   Jahren   lernt   Hans   Helms   durch   einen   glücklichen   Zufall   meine   Mutter   Marianne,   eine   geborene   Sattler, aus   Leipzig   kennen.   Ende   September   1949   werde   ich   in   Leipzig   geboren.   Wenn   man   so   will,   bin   ich   sein   viertes   Kind, aber   sein   Erstgeborener   in   zweiter   Ehe.   Zwei   Jahre   später   erhalte   ich   noch   einen   Bruder.   Beide   wachsen   wir   in Großthiemig,   einem   kleinen   Schradendorf   auf   und   verbringen   dort   eine   wirklich   glückliche   und   von   Sorgen   freie   Kindheit. Hier   werde   ich   auch   eingeschult.   Danach   verlegt   die   Familie   ihren   Wohnsitz   in   die   Kleinstadt   Elsterwerda.   Es   ist   das   Jahr 1957, ich gehe in eine zweite Klasse in die Husemann-Schule und werde Jahrzehnte in Elsterwerda leben und wohnen. In   Elsterwerda   wird   mein   Vater   Zeit   seines   Lebens   Direktor   einer   Sonderschule/Hilfsschule   und   meine   Mutter   die Stellvertreterin   in   dieser   Einrichtung   sein.   Zu   Hause   erschien   es   mir   manchmal   fast   anders   herum.   Mit   den   ersten   Tagen in   Elsterwerda   erhielt   ich   Violinenunterricht   in   der   Musikschule,   „durfte“   ich   das   Musizieren   auf   den   vier   Saiten   erlernen. Mein   Vater   wollte   offensichtlich   seinen   Traum   mit   mir   vollenden.   Der   Versuch   scheiterte   jedoch,   als   ich   im   alten Röhrenradio   im   Wohnzimmer   Bekanntschaft   mit   dem   „Yeah!   Yeah!   Yeah!“   der   Beatles   machte.   Sieben   lange   Jahre   des Übens   waren   damit   beendet   und   die   alte   Wandergitarre   meines   Vaters   ab   sofort   das   Objekt   der   Begierde.   Die   Klampfe hatte   er   aus   der   Krieggefangenschaft   (in   Ägypten)   mitgebracht   und   manchmal   nahm   er   sie   in   die   Hand   und   spielte „Clementine“,   “Good   Night   Ladies”   und   andere   Lieder.   Ich   ließ   mir   also   die   Griffe   für   C-Dur   und   G-Dur   erklären   und begann,   ihm   nachzueifern   und   außerdem   Sachen   wie   „Skinny   Minnie“   nachzuspielen,   die   ich   von   der   Schüler-Combo   bei einer   Penne-Fete   gehört   hatte.   Ich   wurde   Beat-Fan,   meine   Haare   wurden   länger   und   mein   Vater   ließ   mich   gewähren.   Er selbst war stolzer Träger einer Glatze und dachte wohl an Karl Marx. Als   er   merkte,   dass   es   mir   ernst   war,   erhielt   ich   eine   „Schlaggitarre“   und   später   ein   Tonabnehmerset   dazu.   Er   kaufte   mir ein   Tonbandgerät   „Qualiton“   und   ich   durfte   jeden   Sonnabend   den   Rias-Treffpunkt,   von   16.00   bis   18.00   Uhr,   von   der Fernseh-   und   Radiotruhe   „Carmen“   mit   Mikrofon   aufnehmen.   In   der   Zeit   war   das   Zimmer   für   den   Rest   der   Familie   tabu. Während   meiner   Armeezeit   vom   Herbst   1968   bis   zum   Frühjahr   1970   saß   man   Vater   samstags   vor   der   Kiste   und   nahm für   mich   die   Hits   von   Rias   II   auf,   die   ich   mir   an   den   Urlaubswochenenden   anhören   konnte.   Die   Hits   der   1960er   Jahre drückte   ich   mir,   so   gut   es   eben   ging,   zwischen   die   Bünde   der   Gitarrensaiten,   spielte   in   der   nächsten   Schul-Combo   mit und   machte   Bekanntschaft   mit   der   Singebewegung.   Die   Lieblingslieder   meines   Vaters   waren   damals   „Sorry   Suzanne“ von   den   Hollies   und   „No   Milk   Today“,   gespielt   von   Herman’s   Hermits.   In   jenen   Tagen   ist   mir   wohl   auch   klar   geworden, dass   ich   nicht   nur   einen   wundervollen   Vater,   sondern   auch   einen   richtigen   Freund   an   meiner   Seite   hatte.   Dieses   Gefühl hat sich über all die Jahrzehnte bis heute gehalten und macht mich immer noch stolz und glücklich. Es   gibt   eine   Menge   Episoden,   die   das   auch   belegen.   Eine   jedoch   steht   fast   symbolhaft   dafür,   wie   sein   Umgang   mit   mir war.   An   einen   Sonnabend   in   den   frühen   1970er   Jahren   spielte   die   Klaus   Renft   Combo   zum   Tanz   und   am   nächsten Sonntagvormittag   im   gleichen   Saal   noch   zum   Konzert.   Mein   Vater   mochte   Harry   Belafonte   sehr   und   ich   hatte   ihm vorgeschwärmt,   dass   die   Leipziger   Combo   den   „Banana   Boat   Song“   live   in   ihren   Konzerten   spielte.   Also   ging   mein   alter Herr   mit   meinem   Freund   Hans-Georg   und   mir   zur   Klaus   Renft   Combo,   um   sich   selbst   zu   überzeugen.   Georg   kann   sich heute   noch   gut   erinnern,   wie   begeistert   ein   Schuldirektor   zwischen   den   Beat-Jüngern   saß,   sich   über   die   Musik   freute   und voller   Begeisterung   mit   uns   jubelte   und   tobte.   Das   ging   so   weit,   dass   er   die   Renft   Combo   während   ihres   ersten   TV- Auftritts mit seiner Kamera (plus Stativ) vom Bildschirm abfotografierte. Diese Fotos habe ich heute noch. Auch   die   Sehnsucht   nach   den   unermesslichen   Weiten   des   Universums,   habe   ich   ihm   zu   verdanken.   Er   war   es,   der   mir glaubhaft    versicherte,    dass    irgendwo    in    diesen    gigantischen    Tiefen    Vernunft    existiert,    Lebewesen    in    einer hochentwickelten   Welt.   Dass   sie   dies   erreicht   hätten,   könne   nur   daran   liegen,   dass   es   dort   keine   Kriege,   keine Ungleichheit,   sondern   nur   das   ehrliche   Streben   nach   stabiler   Gemeinschaft   geben   würde.   Und   erst,   wenn   auch   wir   jede Kriegslust   überwunden   haben   werden,   würde   ein   Kontakt   zustande   kommen   können,   weil   wir   Menschen   eher   nicht   reif dafür   sind.   Ganz   egal,   wie   komplex   und   wie   hochentwickelt   unsere   Technologien   gerade   wären.   Daran   glaube   auch   ich ganz fest. Selbst   meine   schon   zu   DDR-Zeiten   kleine,   aber   recht   exklusive   Schallplattensammlung   geht   im   Grunde   auf   ihn   zurück. Der   begeisterte   Briefmarkensammler   pflegte   eine   umfangreiche   Korrespondenz   in   alle   Winkel   des   Planeten,   also   auch nach   England.   Ich   bat   ihn,   ob   einige   seiner   Briefpartner   mir   eventuell   Fotos   der   damals   aktuellen   Rock-Bands   schicken könnten.   Es   kamen   einige   Zeitungsartikel   zurück   und   ein   großes   Foto   aus   dem   Melody   Maker,   auf   dessen   Rückseite, unter   den   Kurz-Rezensionen,   auch   die   Anschriften   der   Schreiber   gedruckt   waren.   Sie   alle   wurden   von   mir   angeschrieben und   von   einem   kam   ein   Brief   zurück.   Das   war   am   10.   August   1971   und   seitdem   tausche   ich   mit   David   auf   den   Orkney Isles   Gedanken,   Fotos,   Neuigkeiten   und   Schallplatten   aus.   Meinem   Vater   hat   es   stets   große   Freude   bereitet,   die Plattensendungen und andere Päckchen mit mir neugierig zu öffnen. Die   Erfahrungen   des   Krieges   und   das   Leid,   das   er   erlebte,   waren   sicher   auch   der   Grund,   weshalb   mein   alter   Herr   einen ausgeprägten   Sinn   für   Gerechtigkeit   und   Wahrheit   entwickelt   hatte.   Sozialismus   und   Frieden   gehörten   für   ihn   zusammen und   so   trat   er   irgendwann   auch   in   die   SED   ein,   die   er   Anfang   der   1970er   Jahre   wieder   verließ,   um   seinen   Ärger   über   das Unvermögen   einiger   Leute   auszudrücken.   Ich   habe   diesen   Schritt   erst   später   nachvollziehen   können   und   seinen   Frust gespürt,   der   sich   im   Laufe   der   Jahre   angestaut   hatte.   Er   konnte   es   zu   Wendezeiten   nicht   aushalten,   dass   Menschen,   die sich   bisher   geduckt,   zurückgehalten   und   angebiedert   hatten,   plötzlich   die   großen   Wende-Partisanen   gewesen   sein wollten   und,   trotz   ihres   offensichtlichen   Unvermögens,   schnell   in   leitende   Positionen   kamen.   Das   auch   deshalb,   weil   sie sich   plötzlich   als   CDU-Mitglied   in   der   „richtigen“   Partei   wiederfanden.   Es   waren   genau   die   gleichen   Leute,   die   ihm   vorher auch schon Steine in den Weg gelegt hatten. Es hat ihn einfach nur angekotzt! Gern   erinnere   ich   mich   an   wunderschöne   Urlaubstage   im   verschneiten   Schleusingerneundorf,   die   wir   als   Kinder   erleben durften   oder   an   gemeinsame   zwei   Wochen   nahe   der   Ostsee   im   Schul-Ferienslager.   Ich   denke   heute   ganz   besonders   an gemeinsame   Ferientage   im   Harz,   wo   wir   die   Burg   Regenstein   und   das   „Schluss   Werninenode“,   so   mein   kleiner   Cousin, erkletterten.   Stets   habe   ich   sein   breites   Lächeln   vor   Augen   und   seine   kindische   Freude,   wenn   er   jemandem   einen   Streich spielen   konnte.   Dabei   denke   ich   eher   ungern   an   einen   Schabernack   zum   Heiligen   Abend   zurück,   als   er   meinen   Bruder und   mich   in   der   Maske   vom   Weihnachtsmann   einen   gehörigen   Schrecken   einjagte   und   dann   auch   noch   Gesang   von   uns hören   wollte.   Und   ja,   manchmal   konnte   der   Alte   Herr   auch   streng   und   unnachgiebig   wie   so   ein   Schulmeister   sein   –   ich war und bin ein Lehrerkind!  Hans   war   ein   Genießer.   Es   kam   vor,   dass   er   mich   auf   ein   Bier   in   die   Kneipe   einlud   oder   abends   ganz   spontan   in   die Küche   ging,   um   sich   etwas   zu   „brutzeln“.   Meist   ein   Spiegelei,   aber   auch   kleine   Steaks   oder   ein   Stück   Fisch   landeten   in der   Pfanne,   um   nach   Acht   vernascht   zu   werden.   Die   Tradition   pflege   ich   immer   noch   und   vermutlich   wird   sich   mein   Sohn ebenfalls   nicht   darum   drücken   können.   Die   Liebe   zur   Musik,   die   Liebe   für   das   Leben   und   die   für   den   Genuss   gab   er   mir mit   auf   den   Lebensweg.   Aber   auch   die   Achtung   vor   anderen   Kulturen,   die   vor   den   Lebensweisen   anderer   Menschen   und Interesse,   alles   näher   kennenzulernen,   trage   ich   heute   stolz   mit   mir   herum.   Er   wäre   sicher   gern   nach   HongKong   zu einem   Briefpartner   geflogen,   hätte   gern   Judy   in   ihrer   Tasmanischen   Heimatstadt   Hobart   getroffen   und   wäre   sicher   gern zu   Hause   bei   Betty   in   den   USA   gewesen.   Dies   und   vieles   andere   hat   nicht   sein   sollen.   Manchmal   hat   ihn   diese Unterdrückung   wütend   gemacht,   doch   als   Besuch   aus   den   USA   vor   der   Tür   stand   oder   Judy   bei   uns   zu   Hause   weilte, war   er   glücklich   und   seine   Frau,   meine   Mutter,   stolz   wie   Bolle.   Einige   dieser   Souvenirs   aus   fernen   Ecken   dieser   Welt stehen   noch   heute   in   meinem   Zimmer.   Es   fühlt   sich   an   wie   der   gute   Geist   von   Papa,   der   über   mich   und   seine Nachkommen wacht. Als   mein   Vater   seinen   ersten   Enkel,   meinen   Sohn,   im   Arm   halten   durfte,   habe   ich   in   seinen   Augen   das   ganze   Glück dieser   Welt   wie   im   Spiegel   entdecken   können.   Dann   strahlte   er   und   sein   Mund   zeigte   ein   breites   Grinsen   bis   zu   den Ohren.   Die   Liebe,   die   ich   bisher   erhalten   hatte,   schüttete   er   von   da   an   über   seinem   ersten   Enkelkind,   und   allen   weiteren, die   noch   folgen   sollten,   aus.   Mein   Sohn   ist   noch   heute,   fast   vierzig   Jahre   nach   diesen   Momenten,   seinem   Großvater   tief im Herzen verbunden und auch das macht mich stolz. Irgendwann,   zum   Ende   eines   erfüllten   Arbeitslebens,   hat   er   die   Diagnose   Krebs   erhalten.   Das   Rauchen   hatte   er   schon lange   vorher   aufgegeben   und   stattdessen   jeden   Morgen   eine   lange   Joggingrunde   durch   die   Stadt   gedreht.   Dafür   habe ich   ihn   bewundert,   der   Krebs   kam   dennoch.   Vor   uns   Kindern   hat   er   das   geheim   gehalten,   bis   es   nicht   mehr   zu übersehen   war.   Er   durfte   noch   miterleben,   wie   sein   Großer,   der   sich   zu   DDR-Zeiten   nie   ein   Auto   zulegen   wollte   und   die Fahrschule   verweigerte,   den   Führerschein   für   D-Mark   machte   und   im   eigenen   Auto   fuhr.   Die   Wende   hat   ihm,   so   wie   sie ablief   und   die   Wendepiraten   dieses   Land   gegen   Bananen,   Autos   und   Pornografie   eintauschten,   ganz   und   gar   nicht gefallen.   Man   solle   stolz,   gleichberechtigt   und   erhobenen   Hauptes   in   die   Freiheit   gehen   können,   war   sein   Credo,   und nicht   darum   betteln   müssen.   Er   musste   noch   miterleben,   wie   begonnen   wurde,   das   Land,   das   er   auch   mit   aufgebaut hatte,   über   Nacht   einen   fremden   Besitzer   erhielt,   dem   die   Mehrheit   blind   zujubelte,   ehe   sie   in   die   Arbeitslosigkeit geschickt wurde. Da hatte ihm der Krebs schon die meiste Energie geraubt. Am   29.   März   1991,   morgens   kurz   nach   6.00   Uhr,   hat   mein   Vater   losgelassen.   Am   Abend   zuvor   saß   ich   an   seinem   Bett und   habe   im   versprochen,   ein   anständiger   Mensch   zu   bleiben.   Ich   ahnte   wohl,   dass   es   schlimm   um   ihn   stand,   aber nicht,   dass   dies   mein   letztes   Zusammensein   mit   ihm   sein   würde.   So   etwas   verdrängt   man   gern.   Paps   wurde   lächerliche 74   Jahre   alt   und   manchmal   denke   ich,   er   hatte   keine   Lust   auf   ein   Deutschland,   in   dem   all   die   Wendehälse   und Pappnase,   die   ihm   zuvor   ständig   im   Wege   herum   standen,   nun   plötzlich   das   Sagen   und   die   Macht   hatten.   Da   war   die Enttäuschung wahrscheinlich viel größer, als die Lust auf neues Erleben. Ich kann es ihm nicht wirklich verdenken. Heute,   am   6.   Dezember   2017,   hätte   mein   alter   Herr   (vielleicht)   seinen   100.   Geburtstag   feiern   können.   Ob   er   es   gewollt hätte,   da   bin   ich   mir   nicht   so   sicher.   Prost   Paps,   auf   mich   musst   Du   noch   warten.   Erst   werde   ich   74,   so   wie   Du,   und   dann schaue   ich   mal,   wie   ich   die   letzten   Wendepartisanen   noch   ärgern   kann   und   noch   miterleben   darf,   wie   Deine   Urenkel aufwachsen,   erwachsen   werden   und   vielleicht   noch   einmal   eine   ehrliche   Chance   auf   ein   selbstbestimmtes   Leben,   ohne all   die   Kriegs-   und   Existenzängste,   bekommen   und   gestalten.   Ich   denke   an   Dich,   nicht   jeden   Tag,   aber   stets,   wenn   ich mal   Musik   höre,   Gitarre   spiele,   in   Wernigerode   bin   oder   an   Burg   Regenstein   vorbei   fahre   oder   etwas   Neues   in   Sachen Raumfahrt zu hören ist - also sehr oft, mit großer Achtung und noch immer mit unendlich viel Liebe.            Mein Vater, mein Sohn, sein Enkel - 1979.